The Talking Schnauzer French

A New Year

By: Wolfgang Ausserbauer

Narrated by: Virtual Voice

La plupart des gens pensent que l'esprit d'un chien est un endroit calme. Ils ont tort. La mienne est une typWriter avec un ruban cassé, qui tape des pensées plus vite que quiconque ne peut les lire.
C'est comme ça que tout a commencé — le bruit. Pas d'aboiements, pas de gémissements, pas la bande-son canine habituelle. Des réflexions. Des tranchants. Des lourds. Des pensées qui n'étaient pas les miennes.
J'étais allongé sur le tapis, faisant semblant de faire une sieste, quand la première phrase humaine m'est envahie dans le crâne comme de la fumée de cigarette s'enroulant sous une porte.
" Je devrais vraiment nettoyer cet endroit. "
Ce n'était pas dit. Ce n'était même pas murmuré. C'était juste là, flottant dans ma tête, sans invitation. J'ai ouvert un œil. Mon humain — DocWolf, prononcé en un seul mot, le seul à qui j'ai jamais fait confiance pour mon bol, ma laisse et mes crises existentielles — était de l'autre côté de la pièce, assis sur une chaise de cuisine, fixant une pile de courrier comme s'il lui devait de l'argent — ce qui n'a jamais été le cas. " C'était généralement l'inverse.
Je n'ai pas paniqué. Un bon détective ne panique jamais. Et ne vous y trompez pas — j'étais détective bien avant d'être un chien. Ou peut-être que j'étais un chien bien avant d'être détective. Difficile à dire. L'identité devient glissante quand on entend chaque pensée qui passe, comme une radio coincée entre deux stations.
C'est ce jour-là que j'ai réalisé deux choses.
Premièrement : je pouvais entendre les humains penser.
Deuxièmement : les humains réfléchissent beaucoup trop.
Le monde s'est fendu après ça. Chaque promenade sur le trottoir était un dossier. Chaque inconnu était suspect. Chaque écureuil était un cerveau criminel avec un casier judiciaire plus long que ma queue. Et moi? Je suis devenu le narrateur de tout cela — le seul détective dans une ville pleine de secrets, traversant la vie sur quatre pattes et un pressentiment.
Mais cette histoire ne commence pas par un mystère que j'ai résolu.
Tout commence par celui que je n'ai pas vu.
Celle qui est entrée dans nos vies un mardi pluvieux — Fabienne — dégoulinant de troubles sur les planches du plancher. Celui qui faisait taire les pensées de mon humain — trop calmes — comme si quelqu'un avait baissé le volume de son âme, mais qui faisait tourner son esprit dans des directions que je n'aurais jamais imaginées.
C'est là que j'ai su que quelque chose n'allait pas.
Et c'est là que j'ai commencé à écrire. Ou du moins, à penser à l'écriture. C'est la même chose, en fait.
Chaque histoire a besoin d'une première ligne. C'était à moi.