The Talking Schnauzer Italian

A New Year

By: Wolfgang Ausserbauer

Narrated by: Virtual Voice

La maggior parte delle persone pensa che la mente di un cane sia un posto tranquillo. Si sbagliano. Il mio è una typeWriter con un nastro rotto, che sbatte i pensieri più velocemente di quanto chiunque riesca a leggerli.
È così che è iniziato — il rumore. Non abbaiano, non piagnucolio, non la solita colonna sonora canina. Opinioni. Affilati. Pesanti. Pensieri che non erano miei.
Ero sdraiato sul tappeto, fingendo di dormire, quando la prima frase umana mi è arrivata nel cranio come fumo di sigaretta che si avvolge sotto una porta.
"Dovrei davvero pulire questo posto."
Non è stato detto. Non fu nemmeno mormorata. Era semplicemente lì, fluttuava nella mia testa, senza invito. Ho aperto un occhio. Il mio umano — DocWolf, pronunciato in una sola parola, l'unico a cui mi sia mai fidato con la mia ciotola, il guinzaglio e le mie crisi esistenziali — era dall'altra parte della stanza, seduto su una sedia in cucina, fissando una pila di posta come se gli dovesse dei soldi — cosa che non è mai successa." Di solito era il contrario.
Non mi sono fatto prendere dal panico. Un buon detective non va mai nel panico. E non fraintendete — ero un detective molto prima di diventare un cane. O forse ero un cane molto prima di diventare un detective. Difficile a dirsi. L'identità diventa scivolosa quando riesci a sentire ogni pensiero che passa come una radio bloccata tra una stazione e l'altra.
Quello è stato il giorno in cui ho capito due cose.
Primo: potevo sentire gli esseri umani pensare.
Secondo: gli esseri umani pensano davvero troppo.
Il mondo si è aperto dopo quello. Ogni passeggiata sul marciapiede era un fascicolo di caso. Ogni sconosciuto era un sospetto. Ogni scoiattolo era un genio criminale con un curriculum penale più lungo della mia coda. E io? Sono diventato il narratore di tutto — l'unico detective in una città piena di segreti, che camminava con quattro zampe e un presentimento insolito.
Ma questa storia non inizia con un mistero che ho risolto.
Inizia con quello che non ho fatto.
Quella che è entrata nelle nostre vite in un martedì piovoso — Fabienne — che gocchiava guai sul pavimento. Quello che faceva silenziare i pensieri del mio umano — troppo silenziosi — come se qualcuno avesse abbassato il volume della sua anima, ma che gli faceva scattare la mente in direzioni che non avrei mai immaginato.
È stato allora che ho capito che qualcosa non andava.
Ed è allora che ho iniziato a scrivere. O almeno, a pensare di scrivere. È la stessa cosa, in realtà.
Ogni storia ha bisogno di una prima frase. Questo era mio.