Dans ce deuxième volet, Bernard Zénier ne mâche pas ses mots. Il revient sur ses années Nancy — cette bande de gamins de 21 ans qui faisaient les cons dans le tunnel avant de rentrer sur le terrain et ne craindre personne. En tournée au Mexique avec l'équipe, comment la presse locale a-t-elle désigné Zénier au lendemain d'un match au stade Aztèque — alors qu'il n'avait que 21 ans ? Platini et les anciens de Nancy lui ressortent encore l'anecdote quarante ans plus tard.

Il revient ensuite sur son passage éclair à Bordeaux, une équipe en train de devenir la meilleure de France, qu'il quitte sur un coup de tête. Qu'est-ce qu'Aimé Jacquet dira plus tard dans France Football à son sujet ? Zénier, lui, assume.

À Marseille, il découvre un autre monde. Que faisait le médecin de la Vie Claire ramené par Tapie dans le vestiaire de l'OM ? Comment fonctionnait la mécanique de corruption mise en place par Tapie — et pourquoi les joueurs corrompus n'osaient jamais réclamer leur dû ? Et pourquoi l'équipe était-elle obligée de s'échauffer au rond central avant les matchs au Vélodrome ?

Il parle aussi de Carmelo Miccichi, son grand complice à Metz : pourquoi estime-t-il qu'il n'a pas eu la carrière qu'il méritait ? Et puis il y a la Coupe de France 1988 — la marche interminable vers le point de penalty, la sensation unique après la victoire, et la fête au Lido partagée avec... les joueurs de Sochaux.

En bonus : pourquoi son beau-père Carlo Molinari l'a-t-il cloué au pilori devant toute l'équipe après un match amical au Maroc ? Pourquoi Janvion lui donnait-il des cauchemars ? Pourquoi tient-il tant à saluer Claude Bez ? Et quelle méthode de rééducation complètement improbable a-t-il inventée après son opération du genou ?

Drôle, lucide, sans filtre — Bernard Zénier est le genre d'invité qu'on n'oublie pas.

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Bernard Zénier a grandi dans une cité minière de Lorraine où le foot coulait dans les veines de toute sa famille — son père, ses oncles, jusqu'à un grand-oncle qui a joué avec Kopa au Stade de Reims contre le Real de Madrid. Dans les réunions de famille, il n'y avait qu'un seul sujet de conversation. Le gamin a tout entendu, tout absorbé. Et quand le médecin scolaire lui dit à huit ans que "footballeur, c'est pas un métier", on rigole et on passe à autre chose.

À huit ans justement, son père est nommé gardien du stade de Florange. Bernard grandit dedans — terrain, gymnase, copains qui débarquent après l'école. Il s'entraîne des heures seul avec un ballon, s'inventant des équipes de France imaginaires. "J'étais cinglé", dit-il aujourd'hui en rigolant. Son père ne lui a jamais dit qu'il avait bien joué. Jamais, en vingt-cinq ans de carrière. Même quand Bernard inscrit un hat-trick, il entend "t'as raté ça, et ça, et ça." Et quand il ne dit rien du tout ? Là, Bernard sait qu'il a été très bon. Ce code silencieux durera toute la carrière — y compris le soir de la Coupe de France 1988, où le père tord tellement le programme entre ses mains pendant deux heures qu'il en ressort tout froissé. Il ne dira rien à son fils.

À 16 ans et 11 mois, premier match en pro, premier but. La suite : 466 matchs en D1, meilleur buteur, la Coupe de France. Mais avant ça, il y a une blessure qui arrive au pire moment possible — et sa réaction en dit long sur son caractère.

Sa première sélection, c'est contre l'Allemagne de l'Ouest — champions du monde en titre. Dans sa chambre d'enfant à Florange, en face de sa tête de lit, il avait justement le poster de cette équipe allemande. Il arrive au stage et les regarde tous "comme des Martiens". "J'ai tous ces gars-là en photo depuis des années, et je joue contre eux." C'est ça, un rêve d'enfant qui se réalise.

Sa cinquième et dernière sélection, il a bien failli ne pas la jouer. Les valises sont dans le coffre, les enfants bouclés dans la voiture, et le téléphone sonne. Au bout du fil : Henri Michel, cloué au lit avec une grippe carabinée. "Je suis dans la merde, il faut que tu viennes." Bernard redescend du garage, regarde sa femme, et dit : "Ça se refuse pas." Il remplace ce soir-là un certain Philippe Anziani — qui, ironie du sort, était lui aussi passé sur le Podcast des Légendes quelques semaines plus tôt...

À Bordeaux, il croise Raymond Domenech — coéquipier, pas adversaire. Et il raconte une scène mémorable : avant un match, Domenech s'approche tranquillement de l'attaquant adverse, se plante devant lui avec ses grosses bacchantes, et le toise en silence. L'autre ne touche plus un ballon du match. À la fin, Domenech se retourne vers Bernard : "T'as vu ? J'ai le short blanc et j'ai même pas eu besoin de tacler."

Et puis il y a Garonnaire, Molinari - son Président et beau-père, qu'il vouvoie toujours -, le choix entre Saint-Étienne et Metz à 14 ans, la semelle au-dessus du ballon héritée d'un Argentin, et une histoire avec Luigi Alfano qui se terminera dix ans plus tard autour d'un repas — avec, entre les deux, une mi-temps entière à ne pas toucher un ballon...

Avec Bernard, les anecdotes arrivent comme ses buts — en rafale, et toujours bien placées, pour un épisode exceptionnel.

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REDIFFUSION

Il a appris à marcher sur un terrain de football. Petit-fils de la gardienne du stade de la JAB de Pau, Jean-Michel Larqué n'a pas choisi le foot — c'est le foot qui l'a choisi dès le berceau. Mais rien, dans ce destin en apparence tracé, ne s'est fait sans méthode, sans humilité, et sans une double vie hors du commun.

Dans cet épisode-fleuve du Podcast des Légendes — une rediffusion exceptionnelle qui agrège les deux volets originaux en un seul — Jean-Michel Larqué revient sur tout, avec la franchise et la précision du prof d'EPS qu'il était destiné à devenir. Comment il a remporté le Concours du Jeune Footballeur avant de traverser l'Atlantique à 18 ans sur un paquebot en direction de Rio, encadré par la mystérieuse Marcia. Comment son père l'a contraint à passer son bac avant de laisser Saint-Étienne l'approcher. Comment il enchaînait les heures de piscine à Lyon le samedi matin, mangeait seul ses filets de sole au stade avant d'aller faire la sieste, pendant que ses coéquipiers se retrouvaient autour de la table. Un marginal, oui — mais un marginal champion de France.

Il raconte les Jeux Olympiques de Mexico 68, l'ivresse de battre le Mexique devant 90 000 spectateurs puis l'effondrement collectif contre le Japon, terrassés par l'altitude. Il décrit Rachid Mekhloufi avec des yeux d'adolescent en adoration — "je ne buvais pas ses paroles, je buvais ses gestes" — et comment cette fascination a construit le joueur qu'il est devenu.

Et puis vient l'épopée stéphanoise dans toute sa démesure : la naissance du Chaudron contre l'Hajduk Split (4-1 à l'aller, 5-1 au retour), le Dynamo Kiev qui se désagrège sous la pression stéphanoise, la finale de Glasgow perdue face à un Bayern alignant Beckenbauer, Müller et Maier — avec un blessé par ligne côté Verts. Le capitaine Larqué raconte aussi les négociations tendues avec Roger Rocher, crayon-gomme à la main, où il arrivait toujours avec 25% de plus que ce que l'équipe avait décidé.

Sans oublier : la reprise de volée instinctive en finale de Coupe de France ("je ne réfléchis pas une seconde, c'est de l'instinct pur"), le contact de quatre minutes pour décliner le Real Madrid et le Bayern, l'expérience avortée comme entraîneur-joueur au PSG, et cette transition le 1er janvier 1980 vers les micros — le début d'une autre légende, aux côtés de Thierry Roland.

Les questions mitraillettes finales sont à l'avenant : une qualité à Raymond Domenech ? "Non. Non, vraiment non." Platini ou Zidane ? L'héritage qu'il laisse au foot ? Et ce rêve récurrent où il enfile un maillot trop petit avant de monter sur la pelouse — et se réveille avant d'avoir joué.

Un épisode de mémoire vive, d'humour béarnais, et de football d'en bas. À ne pas manquer.

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