En la segunda parte del libro I del De oratore, Cicerón plantea si basta con dominar la técnica del discurso o si, además, hace falta tener detrás una verdadera formación, conocimiento de la materia de la que se habla, experiencia de la vida pública y comprensión de la naturaleza humana. Ya no estamos ante un elogio abstracto de la elocuencia, sino ante una discusión mucho más concreta y más seria.

Ahí es donde el diálogo se tensa de verdad. Craso defiende una idea exigente del orador: no como un simple especialista en palabras, sino como alguien con una formación amplísima, capaz de pensar por sí mismo y de no depender de otros para entender lo que está defendiendo. Antonio, en cambio, rebaja ese ideal y lo devuelve al terreno de la práctica. Su visión es más realista, más política, más pegada al día a día: el orador no tiene por qué saberlo todo, pero sí tiene que saber moverse, entender a su auditorio y conducirlo con inteligencia.

Lo interesante es que Cicerón no resuelve del todo esa tensión, y precisamente por eso el texto sigue vivo. Porque nosotros seguimos atrapados entre esos dos modelos. De oratore entra de lleno en ese conflicto entre conocimiento y persuasión.

Además, Cicerón deja claro que hablar bien no consiste en adornarse ni en impresionar con frases bonitas. La verdadera elocuencia no es un truco superficial, sino una forma de inteligencia en acción. Hay que saber qué decir, cuándo decirlo, ante quién y con qué intención. Hay que adaptarse, medir, escoger el tono justo. Y eso exige mucho más que facilidad verbal: exige criterio, experiencia, preparación y un conocimiento profundo de cómo funcionan las personas y la comunicación.

Por eso esta obra no habla solo de la Roma republicana. Habla también de nosotros. De empresarios, políticos, abogados, tertulianos, profesores, periodistas y de cualquiera que aspire a convencer a otros con la palabra. Cicerón nos recuerda que la elocuencia no debería separarse nunca del fondo, porque cuando la palabra se vacía de verdad y de criterio, se convierte en simple ruido, en apariencia, en charlatanería.

Como no hay nada más moderno que los clásicos grecolatinos, les ponemos música actual. La banda sonora de la segunda parte del libro I del De oratore de Cicerón está formada por “Everybody’s Talkin’”, de Harry Nilsson; “Say What You Want”, de Texas; y “Parole, parole, parole”, de Mina y Alberto Lupo.

Cicerón no escribe un manual de trucos para hablar bien. Hace algo mucho más ambicioso: convierte la oratoria en una cuestión de civilización. En el libro I de Sobre el orador, nos lleva a una villa romana, en el año 91 a. C., donde varios grandes personajes conversan sobre una pregunta que sigue viva hoy: qué hace de verdad grande a alguien que habla en público. Y la respuesta no es tener labia ni saber soltar frases brillantes. Es mucho más serio que eso.

En la obra vemos además el choque entre dos modelos. Uno más ideal, que aspira a un orador sabio, casi total. Y otro más práctico, más pegado al barro de la vida política y judicial. Entre los dos, Cicerón va dibujando su idea de la palabra: no basta con adornar el discurso, hay que convencer, emocionar y dominar la situación. A la primera parte del Libro I de Sobre el orador de Cicerón se dedica este podcast de “Locos por los clásicos”.

Lo fascinante es que, dos mil años después, seguimos exactamente en ese problema. Seguimos viendo comunicadores que dominan el gesto, pero no el fondo, la emoción pero no la verdad, la apariencia pero no el conocimiento. Por eso este texto no habla solo de Roma. Habla de nosotros, de reuniones, de política, de platós, de redes sociales, de clases, de cualquiera que quiera influir en otros con la palabra. Cicerón nos recuerda que hablar bien no consiste en impresionar, sino en pensar, entender y persuadir con responsabilidad.

Como no hay nada más actual que los clásicos grecolatinos, les ponemos música actual. La banda sonora de Sobre el orador de Cicerón está formada por “Parole, parole, parole”, de Mina y Alberto Lupo; “Everybody’s Gotta Learn Sometime”, de Beck; y “More Than Words”, de Extreme.

La imagen corresponde a “Cicerón denuncia a Catilina”, por Cesare Maccari (1888), en el Palacio Madama, en Roma, sede del Senado de Italia.

Es la noche previa al ajuste de cuentas. Ulises duerme… pero no duerme. Sigue tramando y masticando la venganza contra los pretendientes. El héroe aquí es el que aguanta. En paralelo, Penélope también está en vela: acaba de soñar con Ulises, sin saber que está en la habitación de al lado.

El episodio 20º de esta genial serie que es la Odisea, al que se dedica este “Locos por los clásicos”, es el de los presagios. Contamos con la colaboración del helenista Miguel Herrero de Jaúregui, Catedrático de Filología Griega de la Universidad Complutense, autor de un comentario al Canto XX en la The Oxford Critical Guide to Homer's Odyssey (2025).

Homero alarga el instante como quien tensa una cuerda. El público ya sabe que Ulises va a ganar, pero el poeta consigue que, paso a paso, la venganza parezca no solo inevitable, sino también “justa” dentro de su mundo.

Ulises pide dos señales: una del cielo y otra de la tierra. Zeus responde con un trueno. Y la segunda llega desde abajo: una molinera, reventada de darle a la piedra para alimentar a esos parásitos, suelta un deseo que suena a sentencia: “que este sea su último banquete”. Y Ulises ya lo sabe: hoy.

Los pretendientes avanzan hacia su propia ruina con una alegría inconsciente: comen, se burlan, humillan, y hasta le tiran restos de carne. Y entonces llega el presagio más inquietante: la risa. Una risa incontrolable, nerviosa, trágica, que contrasta con las lágrimas de lo que viene a continuación.

Como no hay nada más moderno que los clásicos grecolatinos les ponemos música actual. La banda sonora del Canto XX de la Odisea está formada por “El bueno, el feo y el malo” de Ennio Morricone, “Light of the Seven” para “Juego de Tronos” de Ramin Djawadi y “The Mandalorian” de Ludwig Göransson.

La imagen corresponde a “Penélope y los pretendientes” de John William Waterhouse (1912) en el Museo de Aberdeen